Filo / Sylvia Plath

The woman is perfected
Her dead

Body wears the smile of accomplishment,
The illusion of a Greek necessity

Flows in the scrolls of her toga,
Her bare

Feet seem to be saying:
We have come so far, it is over.

Each dead child coiled, a white serpent,
One at each little

Pitcher of milk, now empty
She has folded

Them back into her body as petals
Of a rose close when the garden

Stiffens and odors bleed
From the sweet, deep throats of the night flower.

The moon has nothing to be sad about,
Staring from her hood of bone.

She is used to this sort of thing.
Her blacks crackle and drag.

....

La mujer alcanzó la perfección.

  Su cuerpo

  muerto muestra la sonrisa de realización;

  la apariencia de una necesidad griega

  fluye por los pergaminos de su toga;

  sus pies

  desnudos parecen decir:

  hasta aquí hemos llegado, se acabó.

  Los niños muertos, ovillados, blancas serpientes,

  uno a cada pequeña

  jarra de leche ahora vacía.

  Ella los ha plegado

  de nuevo hacia su cuerpo; así los pétalos

  de una rosa cerrada, cuando el jardín

  se envara y los olores sangran

  de las dulces gargantas profundas de la flor de la noche.

  La luna no tiene por qué entristecerse,

  mirando con fijeza desde su capucha de hueso.

  Está acostumbrada a este tipo de cosas.

  Sus negros crepitan y se arrastran.